La pluma vietnamita

Me enteré de la existencia de esta serie inglesa por un artículo en la prensa. Los seriéfilos tenemos eso, vamos a la caza de series y cualquier comentario que nos dé pistas de una buena nos hace ir en su busca. No tengo ningún método específico ni para encontrarlas ni para adentrarme en ellas, es decir, dejo todo a la casualidad y no me mido sólo por el primer capítulo. Es una suerte de filing el que me hace seguir hasta el final. Esta en concreto no me ha decepcionado. Es una serie modesta, sin grandes pretensiones tipo House of Cards, Juego de Tronos o Homeland. Doméstica, diría. Trata de la vida de la gente de un pequeño pueblo inglés, con sus pequeños comercios, sus bares, sus casitas a orillas del mar, su vida simple. Tal vez uno de sus mayores aciertos haya sido la elección del escenario. Broadchurch no existe, está realizada en la Costa Jurásica de Dorset al sur de Inglaterra, declarada Patrimonio de la Humanidad por la Unesco y que tiene la friolera de 150 millones de años.

No me aporta nada, me dijo, imbuido en su filosofía de veinteañero. Estábamos sentados en un banco de la capilla del tanatorio asistiendo al homenaje de su abuelo. Habían traído el ataúd y le habían quitado la tapa para que quien quisiera pudiera acercarse y verlo y tocarlo por última vez, algo que hicieron todos los parientes cercanos excepto mi amigo. Le pregunté si quería que lo acompañara, tal vez necesitaba apoyo emocional, y me lanzó la terminante respuesta dando por concluido el dilema, esencialmente porque no existía. Esto ocurrió una semana antes de que decidiera de forma muchísimo más fácil que dejar de fumar, retirarme voluntariamente del Facebook. Veréis. Disfrutaba cada día de la red social a la que dedicaba un promedio de dos horas como mínimo. Empecé tarde, en 2009, cuando ya todos hablaban de ella. Al comienzo, tímidamente porque pensaba que a nadie podía interesarle mi opinión. Luego, empecé a escribir en mi muro y a opinar en otros. Busqué a mis viej@s amig@s, a las